Che

Hace 49 años, toda una vida, segaron la vida del Che en Bolivia ¡Cómo pasa el tiempo!


¿Quizás debiera decir: Cómo pasamos...?
Algún tiempo después de su muerte escribí esto (que ya publiqué hace unos años, porque yo me repito como los sueños):
Che

Loco
de heroica sinrazón,
clavado en las entrañas
de la América india.
Incomprensible.
Como la misma América.
Enorme,
como América misma.
Desconocido oculto
entre tu fama.
Tu sueño, lo lamento,
no te ha sobrevivido.
Apenas
si por tu gesta has sido
un frente de remeras,
viñeta en las banderas
de algunos mediospelos
aburridos.
Esos
que matizan la espera
de su puesto en el mundo
con algunas
corridas callejeras.
Cada tanto,
algún enano
bien vestido
analiza tu gesta
en la pantalla.
y nos ilustra
sobre las fallas estratégicas
de tu final batalla.
Y vos seguís dormido
en la maraña,
en ignoto cubil de enredaderas.
Esperando, supongo,
que algún día
a tu tumba
la descubra algún coya
y levante tu grito
de la tierra.
Nada debe haber peor
que estar tan solo.
Permitime que al menos
entierre
mi puñado de sueños
a tu vera.

Y mucho después, cuando encontraron sus restos, esto otro:
Che: ¿Encontrado o perdido?

Vieron la luz por fin
tus viejos huesos.
Los limpiaron muy bien,
los cepillaron
hasta que el más pequeño sueño
cayó al barro.
Y entonces más tranquilos
expusieron
tu incompleto esqueleto
sacrosanto.
Tus viejos enemigos, los de entonces,
alabaron tu vida una vez muerto,
aclarando muy bien
que no alababan
tus ideas;
tan solo tu esqueleto.
La plebe vil te pedirá milagros
y tomarán por cierto
todo aquello
que durante tu vida despreciaste.
Entonces finalmente estarás muerto.
Convencete ya sos una estampita
y todo sigue igual.
Siempre lo mismo
solo algunos vejetes trasnochados
soñamos como vos el socialismo.
Pero en algún rincón, calladamente
sin que ni yo ni nadie
lo sepamos
debe haber otro Che, creciendo lerdo
y nos despertará
tarde o temprano.
Hasta la victoria siempre
es imposible.
Hermano, te prometo:
será hasta que vivamos.