Hoy mi mente resiste
tercamente a la rima,
aunque quizás el alma
me pide la poesía.
Y escribo porque escribo,
como cae la cascada;
derramando palabras
porque sí, para nada.
Y sin embargo escribo.
No tengo tan siquiera
ni una nítida pena
o quizás sea tan grande
que no alcanzo a abarcarla.
Quizás me envuelve, y dentro
me ciega como ciegan
las brumas al que viaja.
Será porque es otoño
o porque el tiempo pasa.
Puede que tantos ocres
de los tantos otoños
me vuelvan ocre el alma.
No tengo, sin embargo,
ni una nítida pena....
O quizás ella es tanta......
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